Brinca Com Migo

Um palhaço a chorar a dizer para sair dali.

Chovia mas não saí. As camadas de gotas sobreponham-se em mim e nada.

Nao saí porque não me molho, não tenho alma, já não.

Não choro nem me molho, sorte a minha.

Esses que têm as almas a cheirar a novo apanham chuva demais.

E agarro uma das mãos à outra. Agarro a esquerda com a direita como se a primeira não fosse minha. E sinto cada dedo, ossos, a conhecê-la, a confirmar se aquela me pertence, mesmo minha.

Este agarrar de mãos é sempre à frente ou atrás das costas. Conhecem?

Agarramos as nossas porque ninguém as agarrou antes ou não apanhámos nenhumas soltas para pegar. Ou estamos à espera de?

Um dia destes pego numa caneta e escrevo um livro.